O sangue de nossos pais
pelos pais de nossos pais
ganha coloração amarela
pelos dias que passaram.
Já se faz um sangue ralo,
sem densidade ou força:
resta numa pequena poça
entre seus pés.
O que farão seus filhos por você?
O que porão pela eternidade,
assustados e cientes da carne frágil
que cobrirá seus ossos então?
Quando a pele findar
e nossas vergonhas tornarem-se
casca dura de árvore,
eles perceberão:
A dor de nossas glórias
encobrindo a franqueza das derrotas
a que impusemos o orgulho,
guardado para a morte serena.
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